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雨下了整整一夜。
天亮时还没停，只是从倾盆变成了缠绵，一丝一丝，像谁在窗外织着一张永远织不完的网。雨水顺着屋檐滴下来，打在青石板上，发出单调的“滴答”声，一声，一声，像和尚敲着木鱼。
驿馆的书房里，烛火从昨夜燃到现在，已经烧得只剩半寸。火苗在灯盏里微微颤抖，像随时都会咽下最后一口气。
公孙策坐在案前，面前摊着三本账册。
他的眼睛布满血丝，眼底有两道深深的青黑，那是三天没合眼留下的痕迹。他的手指在纸页上反复摩挲，已经磨得那一角的纸张起了毛边，薄得能透光。他的嘴唇干裂起皮，下唇被自己咬出一排细密的牙印，有几处已经渗出血丝，结成了暗红色的痂。
“一八三……一八三……一八三……”
他喃喃念着，声音沙哑得像砂纸磨过石头。每念一遍，眉头就皱紧一分。眉心处挤出一道深深的竖纹，像刀刻的一样。
这三本账册，是从周文远的暗室里搜出来的。表面上看，是普通的商号流水账——某年某月某日，进什么货，出什么货，银钱几何。密密麻麻的数字，枯燥得像和尚念经。
但公孙策看出不对。
每一页的末尾，都有几个数字被人用朱笔圈过。圈得很轻，不仔细看根本发现不了。圈的人一定很小心，像是在做一件见不得人的事，随时准备擦掉。而那些被圈出来的数字，都有一个共同的特点——
全是三位数。
一八三。二四六。三一二。五零七。
公孙策盯着那串数字，盯了一夜。
他揉了揉眼睛，又揉了揉太阳穴。太阳穴那里突突地跳，像有什么东西在里面敲。他知道这是太累的缘故，可他不敢停。他总觉得，这些数字后面，藏着什么东西。一件很重要的东西。
“一八三……一、八、三……在福州话里……”
他忽然停住。
手指停在“一八三”上，微微颤抖。
那不是冷。是某种东西，像电流一样，从指尖窜到手臂，再到心口。
窗外传来脚步声。轻轻的，带着点蹦跳的节奏。是雨墨。
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