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周凌攥着被揉皱的攻防日志，皮鞋踏在铺着厚地毯的走廊上，却像踩在烧红的铁板上。
他的后背早已被冷汗浸透，笔挺的西装衬衫黏在皮肤上，每走一步都带着令人烦躁的不适感。
推开办公室雕花木门时，金属把手冰凉的触感让他微微清醒。
反手锁门的咔嗒声在寂静的空间里格外清晰。
他跌坐在真皮大板椅上，喉结上下滚动。
抓起水晶杯就灌了一大口威士忌，辛辣的液体灼烧着喉咙，却压不住心底翻涌的焦虑。
办公桌上摆放的全家福在台灯下泛着暖光，照片里年幼的周凌笑得灿烂。
那时的他总爱拽着哥哥衣角要糖吃。
而此刻，周凌的手指死死抠住桌沿，关节泛白。
“只能靠你了，哥。”
他喃喃自语，声音沙哑得可怕。
颤抖的手指摸出手机，在通讯录里翻找到那个备注为“哥”的号码。
盯着屏幕上跳动的光标，迟迟不敢按下拨打键。
公司机密危在旦夕，可他又何尝不知道，这通电话一旦拨出，就意味着将哥哥拖入这场不见硝烟的战争。
窗外暮色渐浓，城市华灯初上，周凌深吸一口气，终于按下了通话键。
指节抵着屏幕的力度几乎要将钢化膜按出裂痕。
“哥，接电话。”
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